Дороги.

                                         Дороги.



 Дороги, дороги, почему-то когда едешь по одной, часто вспоминаешь другие...

Жёлтый свет фар выхватывает чёрную полосу асфальта. Встречная машина ослепила на мгновение, растворяя черноту, как фотовспышка фотографа, и вновь асфальт, полосы разметки, и тусклый свет в редких окнах придорожных построек. Опять вспышка, и опять только узкий луч фар и дорога…

  Ещё только семь часов вечера, а Америка уже готовится ко сну, не та праздная, готовая кутить всю ночь, а другая, тихая, рабочая... Опять встречная вспышка, ещё, ещё одна... Опять час дороги домой, опять час, один на один с самим собой.

  Семнадцать лет назад, на пути из аэропорта, к новому месту проживания, поразила именно эта, тихая, совершенно неожиданная, новая для нас, страна, без киношных небоскребов и ярких огней рекламы, без суеты больших городов, и шумных муравейников мегаполисов. Пустые, безлюдные улицы, редкие огоньки, в отнюдь не небоскрёбных домиках, похожих скорее на хозяйственные постройки, чем на жильё жителей самой богатой страны.

    ... И опять такой же вечер, и такое же безлюдье, опять... Снова встречный свет... Порыв ветра бросил охапку листьев на стекло, заставив автомобиль вздрогнуть, как от испуга, и качнуться...

     Наверное это отсутствие людей на улицах, и какая-то мертвенная тишина, тогда и поразила, больше всего. Это потом пришло понятие норм жизни этих мест и людей, а нам, привыкшим к обычному, хоть какому-то, движению на улицах, встречать пеших людей только в торговых залах магазинов, было дико...

   ... Ещё одна машина проскочила по встречке… Дорога прогнулась, и подбросила, вырывая на мгновение из цепи мыслей... Сколько их было, дорог, похожих и разных одновременно, рутинных, каждодневных, и особых, штучных, запоминающихся на долго...

   ... Могучие деревья сомкнули ветви образуя туннель, отблески света рассыпались на ещё не опавших, желто-красных листьях. Почтовые ящики с номерами домов, мелькали слева и с права, говоря о спрятавшихся в глубине темноты, домах...

    Припомнилась новогодняя дорога, чёрная лента двух полоски, кажется ещё темнее из-за выброшенного на обочину снега. До встречи с Новым годом осталось не более часа. Но что это, ни какой праздничной атмосферы, никаких признаков долгожданного события, всё кругом спит, и не даёт даже намёка на торжество. Кто-то скажет, что Рождество это праздник, а Новый год просто смена времени, может он и будет прав, но мы, привыкшие отмечать эту смену, как самый главный праздник, в который раз разочарованы. Нет новогоднего духа, нет фейерверков, нет весёлых компаний спешащих к столу, чтобы поднять бокалы, и пожелать друг другу доброго следующего года. А есть просто ночная улица, просто фонари на столбах, просто спящий город. Скорее бы добраться домой, чтобы окунуться в наш праздник, в суету кануна встречи, успеть поздравить и принять поздравления. Услышать бой курантов и хлопнуть пробкой шампанского.  А пока только дорога, в верх, вниз, крутой поворот и серпантин вдоль горы, и опять в верх, вниз, поворот, перестроение, поворот... Пройдёт совсем не много времени, и только выброшенные, после Рождества, ёлки, будут грустно напоминать о прошедшем празднике, и магазины обильно украшенные ёлками и Санта Клаусами, уже первого января, как многие уже после Рождества, превратятся в обычные. И всё, конец сказке...

     ... Вырывался из золотого туннеля, выхватив лучом дальнего света старые фермерские сараи для сушки табака. Пролетаю мимо полей и пустых, с обвисшей, местами порванной плёнкой теплиц. Попадаю в городок, не многим отличающийся от деревни. Блёкнет свет фар, их перебивает свет фонарей. Почтовый офис, церковь, перекрёсток... Пропустив, на перекрестке, подошедшие ранее автомобили, миную синагогу. Дальше католическая церковь, с большим, во всю фасадную стену, крестом, подсвеченным с внутренней стороны. Мимо огромного лошадиного загона, на свет рекламных отблесков торгово-промышленной зоны... Реклама вещающая о продаже куриных яиц и свиной вырезки так же осталась позади. И тут, внезапно, перед впереди идущей машиной, дорогу неспешно перешли три оленя и совершенно не опасаясь проносящегося мимо транспорта, стали щипать остатки травы на газоне у дома...

  Осень, поздняя осень. Как она не похожа на другую осень. Ту из середины восьмидесятых. Северный Казахстан, накануне прошёл дождь и резко ударивший мороз превратил дороги и всё вокруг в подобие стеклянного царства.  Не дождавшись автобуса, ищу попутный транспорт. Почтовый грузовичок, выписывающий невероятные па, удерживается только за счёт колеи. Он подбирает пассажира, скорее из любопытства, нежели из сочувствия. Водитель наверняка думает, что какой ненормальный в такую погоду выберет дорогу вместо дома. Через час он высадит попутчика у железнодорожного вокзала... А ещё через час, единственно доступный транспорт, постукивая на стыках рельс, уже уносил пассажиров, в тёплом полумраке купе, к только им ведомым адресам. В тёплом полумраке разговорился с молодым российским офицером. Он ехал из места недавнего прохождения службы, и сетовал на развал отношений, и на потерю замечательного военного городка. С болью в голосе говорил о том, когда после передачи его приёмщикам, те, не стесняясь, прямо с платформ, продавали только что переданную им технику. А сейчас спустя только год, в городке не осталось ни одного жилого здания.  Только каркасы недоразобранных строений, да восклицательный знак из трубы замёрзшей котельной, словно памятник человеческой жадности. Страшный, пейзаж.    

Затронутая тема натолкнула на воспоминание другой дороги зимой семьдесят седьмого. Тогда, когда о таком и подумать не могли. Тогда группа студентов, премированных за активную работу в профсоюзном и комсомольских комитетах техникума, двигалась по маршруту Гродно – Каунас. Утро, настолько раннее, что его в пору назвать окончанием ночи. В уютном, тёплом, салоне автобуса студенты, уткнувшись в воротники, досматривали, потревоженные побудкой, сны. Никаких разговоров, никаких шуток, обычно свойственных этой компании, только мерное урчание двигателя нарушающего покой ночи и леса вдоль дороги. Серебристые сугробы снега, и без того не маленькие, в отблесках фар, казались просто огромными, старые ели мохнатыми лапами тянулись к проезжающим. Вдруг, у еле заметного, вросшего более чем на половину в снег, столбика, автобус шумно, шипя тормозами, остановился. Гид поднявшись со своего сидения возвестил о пересечении границы Белоруссии и Литвы и посоветовал приготовить документы для пограничного досмотра, чем вверг едва проснувшуюся студенческую братию в панический шок. Как документы, они же в гостинице? Но рассмеявшись своей шутке, а ещё больше реакции на неё, успокоил, что это просто географический знак и не более. Прошло не так уж много времени и шутка стала реалией нашей жизни. Кто бы тогда мог подумать, что на месте простого столбика вырастет настоящая граница? Пограничная служба, таможня, колючая проволока, и что при пересечении границы будут требовать визу и досматривать багаж. Тогда это могло привидеться только в кошмарном сне...  А пока, разбуженные студенты оживлённо обсуждали шутку, разыгрывая возможные варианты нелегального перехода и провоза контрабанды.  Более никто не спал, включили кассетный магнитофон и подпевали Лещенко.  «Соловей российский, славный птах», неслось теперь уже на литовской стороне.

      ... Наконец, волны памяти разбились о широкую дорогу. Хорошо освещённые улицы, большие площади с обилием магазинов и товаров в них. Забегаловки предлагающие всевозможную, красивую, но к сожалению мало съедобную, снедь... Парк для детей, игровые площадки, качели, теннисный корт, пара перекрёстков, и живая змея хай вея спешит, играет мышцами машин, вбирает в себя вливающиеся автомобили, затягивает и несёт, несёт, так несут и несли нас дороги, которые мы выбираем, а может не мы?

      Так как же правильно? Дороги которые выбираем мы, или дороги, которые выбирают нас?