Кто бы нам рассказал, как ОН выглядит.
МИР. В котором мы пребывали.
Потому что то, что мы видели - это был не ОН.
Это была картинка. Полотно.
Как в каморке у папы Карло.
А Рассказчик привычно помалкивал.
А нас интересовало, что за полотном.
И мы останавливали время… Это первое, что пришло нам в голову.
Позже мы поняли, что оно и так себе стояло. Не сдвинуть.
Хотя бы это мы поняли.
И это мы неслись мимо него. Все…
(Все ли?)
Ничего не подозревая.
И Мы останавливали себя…
И всё возвращалось на места. Обретало себя.
Возвращалось в себя. Нащупывало Суть.
Из раздёрганности бега. Из размытости атомов.
Из марева недоумия.
Но надо было успеть.
Потому, что остановки не допускались.
Потому что остановки нарушали материю обмана.
Его Полотно. (Помните, как в каморке?)
Оно расползалось… На глазах.
Мы это заметили сразу, ещё тогда. Когда первый раз получилось.
Но всегда находилось что-то, что быстренько штопало это полотно.
А вернее даже не находилось. Присутствовало. Что бы чуть что…
Штопало быстро, неаккуратно…
Но в результате реставрация удавалась.
Продольно-поперечная основа обретала привычный рисунок,
а переходя на уровень кварков и струн, становилась тем, чем всегда была.
Только мы уже знали, что это обман…
И что нужна настоящая ОСТАНОВКА. Ну или почти…
И тогда всё получится…
|
