Промокшая пятница

На моём журнальном столике до сих пор лежит горстка мармеладных мишек, принесённых тобой в то счастливое время, когда я бросала курить.

Помнишь?

Ты так трогательно заботился обо мне: мятные леденцы, горячий  лимонный чай, плед, непередаваемая нежность.

Какой же ты глупый, Макс…

Ты ведь тоже травишь себя: бессонными ночами, сигаретным дымом, крепким алкоголем, твоим любимым горьким кофе и ожиданием меня. Ты чемпион по эмоциональной накрутке событий.

Зачем?

Ты же знаешь, что я вернусь. Просто потому, что я тоже без тебя не умею, и, несмотря на моё упрямство, продолжаю любить. Я часто пересматриваю совместные фотки и вспоминаю, как ты смущался  моих пристальных влюблённых взглядов.

Это вина чёрно-белой вины, расставившей приоритеты не без твоей помощи, конечно.

Я приду, придумав причину о необходимости серьёзного разговора, и постучусь в твою дверь. Но, прошу, «стань сначала взрослым...»

Разумеется, это произойдёт в пятницу — твой нелюбимый день. Меня не спугнёт, как птицу, прохудившееся небо. Я возьму с собой в дорогу старый зонт и твою будущую защиту.

Мы же будем вместе?

Ты откроешь мне двери и почему-то попросишь разрешения сильно обнять. Мы стряхнём пыль со страниц тех книг, которые читали вдвоём, сядем на полу и будем пить вино. Я дам обещание больше никуда не уходить, и мы будем счастливы, как в ту прошлую Осень…

Слышишь, будем.