Не кукла

«А вдруг завтра он вернётся? Допустим, просто постучит в мою дверь, и этот ненавистно – пепельный январь превратится в белоснежную сказку.  Такой вариант развития событий вполне же реален».

Кира подходит к зеркалу и вынимает шпильки из волос. Рыжие кудри рассыпаются по её плечам. Вроде ничего, вот только в пронзительных зеленых глазах стоят непрошеные слёзы — виновники мокрых дорожек на щеках.

Этот Женька выбрал её из-за внешности. Хвастался в кругу своих друзей, как шестнадцатилетний мальчишка, завоёванным трофеем.

А настоящая — оказалась не нужна. И плевать на внутренний мир: нежность, трепетность, и даже резкость — она пробовала быть разной, а ничего не получилось. Потом в его жизни появилась Юлька, и Кира прощала, украдкой ждала его появлений, продлевая себе боль.

Так зябко быть одинокой….  Можно было бы натянуть рукава её любимого свитера бабушкиной вязки, но сейчас из одежды на ней только его любимая чёрная футболка, нелепо забытая им в их последний совместный вечер вдвоём.

Он так спешил сбежать в другой город. Чтобы подальше и навсегда. «Друзья» слили адрес, но вместе с воспоминаниями о «фантастической сладости его клубничных губ, омуте тёмно-карих глаз, надёжности сильных рук» приходит понимание того, что любовь не бывает вечной.

Этот жестокий кукловод предлагал начать всё сначала, но Кира решила не брать билет. Она приняла решение — перекричать эту тоску, перетерпеть каждую наполненную им минуту.

«Я до сих пор безумно люблю тебя. Но мосты сожжены. Я завтра возьму кота, которого так хотела раньше. Да, у тебя аллергия на шерсть, но когда-нибудь мне станет всё равно».