Где-то там, в полукилометре - море. Азовское, грязное, мелководное, А здесь на Октябрьской площади Таганрога сухая акварель умирающей листвы. И музыка …
Разная, на разных инструментах. Катюшка так ждала этот конкурс, в прошлом году из-за ее болезни мы никуда не ездили. Она, конечно, занималась, но…
… теперь Таганрог – областной уровень, ее сверстницы из городских музыкальных школ.
Мне не слышно, как объявляют имена участниц и названия произведений. В небольшом зале музыкального колледжа осталась жена, а у меня в машине спит маленькая Аленка.
«Тарантелла» донеслась неожиданно. Вот и Катюшка подошла к роялю. Темп этого итальянского танца совсем кажется некстати на тихой площади провинциального приморского городка.
Сердце бешено колотится. Господи, ну чего я так волнуюсь – это всего лишь детский музыкальный конкурс! И все равно почему-то хочется, чтобы доченька выдержала его до конца – не сорвала, как это было не раз дома.
Держись, малыш, держись – пусть не будет победы, но ты должна, для самой себя, чтобы не было слез, когда ты вдруг обрывала бег рук по клавишам старого «Фибигера», а мама смазывала мазью уставшие тоненькие пальчики и узенькие кисти.
Держи темп, малыш, держи. Не знаю почему, но мне кажется, это тебе пригодится потом, как ощущение победы над самой собой. Тебе всего девять лет, и впереди целая жизнь, в которой нельзя сорваться…
Экспрессия южной музыки кажется заполняет всю площадь, я ничего не слышу кроме нее. Небольшой сбой, останавливается сердце. Нет, все нормально – последняя часть…
Мы молодцы, Алена, я смотрю на младшую, которая серьезно посапывает во сне, мы молодцы, Алена, мы выдержали темп, мы умницы…
