Раунд 7

Гонг. Минута пошла.

- Жека, так держать! Все правильно делал, умница, - скороговоркой кричит тренер, обмахивая полотенцем пылающее лицо. - Просто боксируй, Жень, просто работай! Не кидайся на него, он все видит, Жэк! Понял?

Медик колдует над рассеченной бровью, не жалея лидокаина.

Сорок секунд…

-Не подставляйся под прямой! Он будет пытаться достать левый глаз. Держи руки, Жека! Защищайся!

Тридцать пять…

Тридцать девять лет. Девяносто шесть килограмм. Сорок боев. Тридцать шесть побед. Суставам хана. Отслоение сетчатки. «Жень, пора уходить». «Ты все доказал». «Сейчас - лучший момент!».

Пробежка, спарринг, сушка, зал. Сон. Спарринг, пробежка, пресс-конференция, взвешивание, зал. Сон. Пресса, допинг-проба… Ща-ща, только этот бой! Только один удар!

Пятнадцать…

А малый не прост! Расчетливый. Осторожничает, выжидает. Не провоцирует, в атаку не идет.

Десять…

Просто нужно затащить удар. Один точный удар.

Три. Две. Секунда. Гонг!

Шаг, шаг. По диагонали. Выпад... и вот он снова долговязый мальчишка в отцовских перчатках. Дерзкий, бесстрашный, упрямый. Каждый день здесь, после уроков. Скакалка, груша, бинты, лапы.

Тысяча глоток ритмично скандирует имя противника.

…«Жень, пора уходить». «Ты все доказал». «Сейчас - лучший момент!». Ну, нет, ссуука!

Адреналин обжигающей волной бежит по артериям. Раскаленные кувалды под слоями бинтов яростно молотят, взбивая воздух в пену.

Левой! Ещё левой! Апперкот! На мгновение гул замирает.

Промах!

Зал снова дышит.

- Работай! Работай! Не суши! - надрывается за канатами тренер.

Шшуухх!! Летит правый боковой.

Жека в последний момент уклоняется. Корпус резко вниз. Перчатка противника срезает капли горячего пота с кончиков волос.
Хорош, стервец! Ни шанса на ближний бой. Рослый, длиннорукий. Правая плотно в защите, локоть прячет печень. Левая - в любой момент готова ужалить джебом.

Рывок!

Долгожданные объятия клинча. Силы покидают тело с каждой секундой. Дыхание сбилось. Предательски свисает гематома над левым глазом. Каждый мускул налился свинцом. Ржавеет маневренность.

- Жекааа, не стой! Рука-а-а! - мечется в тумане голос наставника.

Только один удар.

Шшуух!

Сильнейший правый прямой достигает цели. Трещит подбородок. Лопается нижняя губа. Осколки сознания осыпаются на дно черепа. Тело выключается. Плывут трибуны, гул зала уже еле слышен.

Отец, такой молодой, протягивает с гордостью новые перчатки: " Ну, с днем рождения, чемпион!".

Гонг! Нокаут. Раунд 7.