Покойники для спокойствия.

                                             
                                                  Покойники для спокойствия.

  Я провел опрос среди друзей и знакомых: «Скажи, хотел бы, чтобы твоим именем назвали улицу?» Первая реакция – недоумение, вторая – зачем тебе это надо, третья – ответ отрицательный. Правда, один из всех ответил: «Почему бы и нет? Пусть внуки гордятся». – Кем? – Мною. - А чего ты хорошего сделал? – А ты? – Придурок, я серьезно спрашиваю. – Серьезно и отвечаю: сам ты придурок. В общем поговорили и я его отнес к проценту желающих.
  Не благодарное это дело, шутить над людьми – интересоваться внутренними тайнами, делать из этого статистику, а потом выносить, как мусор из избы с мыслью «нате, полюбуйтесь, вот до чего вы дошли». А надо оно людям - не надо, никто не знает, как и никого не интересуют сами люди - они просто есть для чего-то. Куда их девать, если они уже есть?
  Теперь о «есть». То есть, с чем нас есть или кого мы должны есть, чтобы объединяться. Не радужное открытие я сделал в своем возрасте, но сделал: мы должны питаться памятью покойников и от этого объединяться, а они должны поедать наше сознание. Смешно? Ужасный вывод? Ни чуть, так все и есть, если присмотреться: нам навязывают то, что не имеет отношения к нашим городам и селам! А если так, значит мы никто. Нет, мы просто есть, но нас нет – наши фамилии исчезают со временем, а остаются те, которые ничего хорошего не сделали в наших поселениях, но мы обязаны(!) почитать эти имена – в названиях улиц. Или, если непонятными событиями названы улицы, это что такое?
  Причем, мое село - к 1905 году? Или к Коминтерну, о котором даже я ничего не помню и не хочу знать? А улица Баррикадная, это что, издевательство или напоминание о том, как надо уничтожать царей?
  Если хорошо покопаться в недавней памяти, то я вспоминаю сапожника дядю Колю, человека без ноги, но лучшего среди мастеров обувного ремонта. Вспоминаю и Клавдию Захаровну – портного от Бога, к ней за пол года записывались в очередь на пошив. Была у нас и аптека с известным мастером рецептов - от головы, сердца, суставов и желудка, к сожалению, не помню имени, но молва ходила, что приготовит любое лекарство. Были у нас и хорошие трактористы, и учителя, и врачи, и водители автобусов – были, много было славных людей. Но, где их имена, в чем они – в памяти, в мемориальных табличках, в школах, в которых обучались? Нет, сгинули их имена и они тихо лежат в земле, а на кладбище не то что ответственные чиновники, сам батюшка не приходит никогда - надо оно ему?
  А кто же нам достается на память? Правильно, все те же Ленин, Маркс, Клара и ряд героев войны, о которых внезапно начали вспоминать. Тогда, где герои войны 1812 года? Или других войн? Но и это еще ничего, по сравнению с тем, что самая заброшенная улица может именоваться Троллейбусной или Трамвайной, а в городе никто с рождения не видел трамваев. А если где-то и увидит, то сойдет с ума: как этот покойник еще ездит?
  Одна рука нам указывает на космос – мы там, другая ленинская – в известном направлении идем, а то, что топчемся на месте и не желаем возродить память городов – в родных лицах и фамилиях, это никого не интересует, потому что скажут банальное «дорого». Дорого, потому что денег стоит или дорого, потому что изменит сознание? Подозреваю, что второе, сознание, от которого сразу начнут задавать вопросы – «деньги, где?».
  Потому, ребята, нате вам имена трупов, которые и забрали ваши денюжки – Карлы-марлы, Ленины, Цеткины и прочие, перевернувшие с ног на голову не одно поколение. Вы радуйтесь этим именам и знайте, если будете возмущаться заберут и последнее, уважение к себе. Сказали, что улица названа именем Интернационала, вот и молчи – не твое это дело, не тебе участвовать в названиях, твое дело платить коммуналку и ходить в магазин за продуктами – тоже платить. Или в аптеку. Главное, не удивляться исторической несправедливости и именам покойников, а чтить их память в сознании и не думать о том, кто это был и зачем.
  Я последние месяцы увлекся фокусами с картами. Получается! Мне нравится, друзьям нравится, даже моему коту нравится – сидит на столе и смотрит за моими руками, и ничего не понимает. Так и мы, живем – умираем, ничего не понимаем – фокусы это, или так надо.

                                        С уважением ко всем читателям    Никита Антонович.