М И Н И А Т Ю Р А №10
ТИХОЕ КРЕЩЕНДО СТАРОСТИ.
Он сидел на лавочке, широко расставив больные опухшие ноги, и щурился сквозь очки на тусклое осеннее солнце.
Сентябрь умирал не спеша, медленно, без агонии…
Моросил изредка мелкий дождик. Влажная земля покрывалась мягким желтым ковром. Заморозков еще не было. Небо ночами опускалось все ниже и ниже, хвастая крупными мерцающими звездами.
Безветрие.
Слезились глаза. Не от солнца… Они у него сейчас постоянно слезились. Что поделать: старость.
Он достал платок, неловко залез под очки, утерся.
Здесь же, на асфальте детишки играли в футбол. Он посмотрел на внука Сашку. Долгожданного, любимого внука. Малыш упорно и настойчиво пытался забить гол «противнику». Старику и самому хотелось, аж до дрожи в ногах, встать и погонять мяч!
Отвернулся. Погонять… Когда-то у него это неплохо получалось. Оттого и желание такое… Несвоевременное…
-Желание… Ты смотри, еще чего-то желаю,- подумал он. –Не помер, значит… Раньше, помнится, детей хотел И без разницы- от кого… Хоть дура жена, хоть умница… Лишь бы не уродка. С дурой как-нибудь сжился бы. И к «высоколобой» бы приспособился… Коммуникабельный он был тогда. Обаятельный и коммуникабельный. Лишь бы родила двух ребятишек. Страсть, как он их хотел! А судьба подарок преподнесла: и жена умница, и детишек двое. А теперь, вот, внуки… Жизнь удалась… Все сбылось…
К нему подкатился мяч. Ребятишки загомонили вразнобой: «Деда Миша, пните!.. Деда, к их воротам пинай!.. Нечестно!.. Деда Миша, пинайте!..»
Он с улыбкой посмотрел на них и пихнул мяч ногой. Тот косо и словно нехотя закатился в кусты. Ребятишки с визгом бросились за ним.
Он смотрел вслед ребятишкам и улыбка его делалась жалкой и беззащитной. И снова заслезились глаза, уже другими, не старческими бесконтрольными слезами.
Жизнь, как морриконовский звукоряд, катилась по модуляции, но не выше и выше, как музыка, а вниз, к земле…
«Удалась… Все сбылось…»
А старик все плакал и плакал, не замечая «бабьего лета».
