В такую осеннюю, ветреную погоду, нужно срочно в лес, - к равнодушному до всего морю опавшей листвы, когда-то здесь взаимодействовавшей с солнечным светом, а нынче лежащей в обнимку с землёй. А что земля сейчас? Сырая как глина в руках гончарных дел мастера, земле бы сейчас плодородное семя, наполненное мощью и зелёной силой, но время года таковое располагает в эти, хоть и солнечные дни, но окончательно лишённые летнего марева,к уходу в забвение, в суровые обстоятельства старости, которая вровень со смертью. А какие плоды у смерти, у забвения, кроме тишины и покоя?
Но мне остро необходим шум. Оглушительный лесной шум, чтобы забыть мир вне его, за пределами этого духовно-очищающего предела, имя которому «Жизнь». Я бы мог сказать, что лес умер; что это стоят не деревья, а обычные безжизненные скелеты; что всё здесь воняет трупом Природы, Времени и меня самого. Но есть о на – память об иногда приходящей Весне, когда всё вернётся на круги своя, вернётся по высшим законам жизненной бесконечности, и даже мой пёс, не ведающий есть ли у него своя душа или нет, он тоже знает что Весна у ж е з а в т р а.
