Ненаписанные письма
застрекочут по-сорочьи
и, мелькая белобоко,
улетят в далекий лес,
чтоб в терновнике колючем
петь звенящим многоточьем -
безнадежным, беспощадным,
бесконечным.
Бес…
бес…
бес…

Ненаписанные судьбы
разлетятся лепестками
неразгаданных ромашек
в нарисованной весне.
Безысходностью завьюжит
над волнистыми холмами:
«Не обнимет. Не полюбит.
Не забудет.
Не…
не…
не…»

Ненаписанные жизни
гениальным драматургом -
ожидающий событий
затянувшийся антракт.
И бормочут лицедеи,
рассыпаясь серой пудрой:
«Так случилось. Так сложилось.
Так бывает.
Так…
так…
так…»