Т.Б.
1.
Мы шли по краю залива весной, не говоря ни слова.
Лёд под ногами трещал, и, обламываясь, крошился.
Я размышлял жизни, о том, что всему основа -
статика, особенно если всего лишился,
не приходя в сознание. Если холодный воздух
кажется тёплым, проникая за воротник
вместе с водкой. Если уже привык
к мысли о бессмысленности движенья,
как полководец без армии, проигрывающий сраженья
даже во сне. И земля ломает
линию горизонта - фиорд, крепостные стены.
То ли Кронштадт, то ли остров св.Елены.
2.
Ты возвращалась к мысли о том, что опять одна,
что река, зимой промерзающая до дна
не успевает оттаять за лето.
К мыслям, составленным из букета
воспоминаний о будущем, будущем, чей пергамент
также бесплотен, как не дойдешь ногами
до миражей в пустыне - медленно исчезают,
словно деньги или снежинки, когда возьмёшь их
в тёплые руки. О листках замёрзших
водорослей для икебаны,
о том, о чём даже подумать странно,
и хотела мне что-то сказать, но я
шёл как и ты - скользя.
28.10.2003 |
