Крылья растут из души, ты знаешь,
бумага - рвется, к небу, выше,
ты снова там (на границе мая),
внизу дождями политы крыши...
Шуршит печально волна о берег,
ей тоже нужно туда, где тучи.
"Возможно",- крикнешь, она - не верит,
и от обиды всё круче, круче...
А камни бьются, углы срезая
о кромку волн, что рвутся в небо.
Летишь...а тучам уже сказали -
их путь на север, набраться снега...
На кромке моря...лишь ты и ветер,
волна, поверив, спасибо - шепчет,
и в руки - камень, смотри, он светит,
он всё расскажет, держи же крепче... |
