Целуй меня в висок, души в обьятьях,
Пока мой хрупкий мир трещит по швам,
И пусть письмо лежит в углу измятым -
Не верь словам.
А слушай утром в воздухе обедню,
Которую скрипучая качель
Визжит так, как поет струной последней
Виолончель.
Есть истина здесь, спрятанная между
Иллюзий, будто буду я опять,
Как вражеским солдатом, по надеждам
Твоим стрелять.
От этого не спрячешься в окопах,
И М-16 - вряд ли защитит.
Но пофигизм и маска мизантропа -
Отличный щит.
Но твой котел - не более чем блюдце.
Усни. Ведь знать не нужно поутру,
Что рядовые Райаны спасутся,
А я умру. |