В слякоть осеннюю, ночью прошедшей,
Где-то в пол-третьего умер сосед.
Пусть, несомненно, он был сумасшедшим,
Этот мечтатель, этот поэт...
Птицы к нему не боясь подлетали,
К крошкам, рассыпанным щедрой рукой.
Чуткие птицы, как-будто бы знали -
Он не обидит, он не такой.
Был он душевным, каких нынче мало,
Был он беззлобным, другим не чета.
Был он, и как-то его вдруг не стало,
Словно куда-то ушла доброта.
В слякоть осеннюю, утром промозглым,
В тучах раскрылся небесный прогал,
Как-то нечаянно. Очень возможно,
Ангел калитку ему открывал. |