Ну что, столица, всё считаешь барыши?
Ну что, Москва, сама себе держава?
Как странно, что живёт ещё в глуши
Провинциальный голос Окуджавы:
«Ах, Арбат, мой Арбат,
ты — моя религия,
мостовые твои подо мной лежат…»
А мне всё видится - в Москве цветёт сирень,
И майский дождь стучит по мокрым крышам.
Прохожим ясени даруют свою тень...
И мы живём и пишем так, как дышим…
Боюсь, что больше нет былой Москвы –
Там всё, что продаётся, распродали.
Без битвы, без сраженья, без войны
Мы не заметили, как тихо её сдали.
Быть может тот же маленький солдат,
Похожий больше на взъерошенную птицу,
Гитару вскинет на плечо как автомат,
И выйдет снова защищать свою столицу.
Когда-нибудь пройдусь по тем дворам,
В которых эхом заплутался голос этот.
И мне всё кажется, что повстречаю там
"Лицо кавказское" Московского Поэта…
"Ах, ничего, что всегда, как известно,
Наша судьба - то гульба, то пальба,
Не обращайте вниманья, Маэстро,
Не убирайте ладони со лба..." |
С уважением, Гюльчитай