Безлунной ночью, верьте иль не верьте,
Приснился мне один престранный сон:
Как будто, получив письмо в конверте,
Узнал я, что на митинг приглашён.
Там будут все начальственные лица,
Министры, президентская семья,
И пусть никто не смеет уклониться.
Что ж делать-то? Пошёл туда и я.
Оратор был, конечно, не Гораций,
Вещал про долг, страна, мол, на мели,
Потом, как прекратился шум оваций,
Колонной мы по улице пошли.
Тащили всевозможные плакаты,
Из тех, что убивают наповал –
Их лозунги для олигархов святы.
И мне совали, только я не взял.
Я шёл почти что в голове колонны,
А впереди вышагивал один,
Ну тот, к кому богатенькие склонны,
Такой одутловатый господин.
Судьбою над Россией вознесённый,
И здесь! Я только глянул – и обмяк:
Вышагивает собственной персоной
Борис… ну, дальше знаете вы как.
Маршировал он, не сбиваясь с шага –
Поджаты губы, брови сведены,
И нацепил на палку вместо флага
Свои же свежеснятые штаны.
Шагал по площадям, по переулкам,
Чеканил шаг, прохожим напогляд,
Чтоб эхо отзывалось в камне гулком,
И выставлял, простите, голый зад.
Порой правитель хмурился сердито,
Когда пройти случалось через мост,
И цокали козлиные копыта,
А сзади волочился длинный хвост.
Тут патриарх явился перед нами
И увенчал правителя рогами.
Забыть пора тот непутёвый сон,
Да хочется узнать – к чему бы он? |
