Поле, тихо наливаясь,
Золотым своим зерном,
Разумением страдая,
Станет случая добром.
Превратится этот случай,
Переделов не страшась,
В перегной плоти вонючей,
Иль в стервятников напасть.
Улетит нежданно слово,
Навевая боль и грусть,
В Богом данное раздолье,
Что зовем мы нежно — Русь.
И тогда потомки славы,
Не жалея для страны,
Не жалея для державы,
Ни руки, ни головы,
Встанут, гордо подпирая,
Неба радужного свод.
И весенним соком рая,
Напоят родных сирот. |