Это - осень. Воплотившаяся в птицах
память вечности, тоска души по небу.
Это - счастье не желать и не стремиться,
за усопших преждевременный молебен.
Это - время, расплескавшее по лицам
сеть морщин - дождями вымытых каналов.
Это - право быть бесправным, погрузиться
с летом в Лету, в ретро ветра. Это - a la-
prima жизнь - кокетка в зеркале мольберта -
светофоров гамму влившая в этюды.
Над гордыней суд, немыслимость обета
не мечтать и флейты лёгкая простуда.
Поражений опыт, возведённый в степень
всепрощенья, и подхваченное высью
струн гитарных волхвование над пеплом
в крематории любви сгоревших писем.
Стон сознания: пора готовить санки!
Под Москвой по вечерам - затишье, сборы.
Сизый селезень, плывущий по Казанке
на зимовку, через шлюзы в сине море.
Это - дворник, очарован и неловок,
в парке Паркам приносящий гекатомбы
на кострах из грустью сброшенных листовок.
И одна рука, покорно, словно зомби,
пыль стирающая с клавиш, а другая -
свадьбой рифм тетрадь томящая без спроса.
Потому, что лишь творя, любя, страдая,
мы - бессмертны; потому, что это - осень. |