Дороги, дороги, дороги
Старые битые дроги.
Гроб неказистый на них.
Кто-то навечно затих.
Кто-то не будет пить чай,
Кофе, коньяк и водку,
Кого-то, тихо качая,
Повезет Харон в своей лодке.
Тихо причалит там,
Где не будет улыбок и смеха,
Там где время течет, как вода
Там, где сон всем умершим утеха.
Там спокойно, там сон берегут.
Хоть никто никому и не нужен,
А на этом, живом берегу,
Люди справят прощальный ужин.
Посидят в тишине немного,
До четвертого или пятого тоста.
Посмеются, поплачут, споют,
И забудут дорогу к погосту. |