Мне вкладывают в руку карандаш.
Я не хочу писать, а ОН все пишет...
То, что пишу, мне кажется, я слышу...
Так чья же это шутка, чья же блажь?
Как будто проживаю чью-то жизнь.
Я по-чужому то смеюсь, то плачу.
Кто я? И что я в жизни этой значу?
Нет там меня, куда ни оглянись...
Но боль... Я чувствую: она - моя...
Как кислотой мне прожигает вены.
Она не ждет от жизни перемены.
Она во мне - как индульгенция.
И вот опять: хоть не хочу - пишу.
И все это, как будто, между прочим.
И под покровом приходящей ночи
Подвластны мысли все карандашу... |