Опять холодной глины ком
Застыл в моих озябших пальцах…
Мечты о дальнем, о чужом,
О древних реках, о скитальцах
Заполонили сонный ум…
А здесь – сплошная проза жизни:
Бетонный гул, весенний шум,
Да ночью – бег луны капризной…
Мне так захочется молчать
Об этом городе лукавом,
Когда оттиснет вдруг печать
Закат на лбу его кровавом!
Но вопреки всему слова,
Слова холодные и злые –
Вопьются в улицы пустые,
Войдут в дома, где синева
Легко и призрачно клубится,
Где неподвижны, мертвы лица…
Войдут, чтоб снами опериться,
И в этих снах – по-птичьи – биться…
24 апреля 2013 года; 15:36 |
