Осколочно, шрапнелью бесполезной (как бесполезны, впрочем, все слова,
Бросаемые вслед тебе, скабрезно) – стреляет осень, и она права!
Увы, без шансов, век её отмерян. Почти без сил, душой обнажена…
С потерей сложно сжиться без истерик, но не найти ответа, чья вина...
Прощальные, её фигуры тщетны, ей не внимают, сколько ни сори
Листвою пёстрой, издали заметной, но мёртвой и пустой. Лишь сизари
На фоне яркой этой канители напомнят мне о суетном былом:
Изнеженные птицы отсвистели, рванули к югу, поведя крылом
Уныло, сиротливо, точно зная, какой нелегкий ждёт меня удел…
Как голубя, что, зиму ожидая, не рад тому, что в путь не захотел,
Тому, что в опустевшие пространства, очищенные от ненужных драм,
Вступает он, как символ постоянства, король судьбы, владыка, шейх, имам…
Отныне лишь ему представлен случай стать пастырем меж галок и сорок
На пустыре, где аромат тягучий листвы горелой шепчет между строк,
Что иллюзорной, межсезонной властью не утолишь ни жажду, ни печаль…
Себя ты возвеличиваешь всласть, но - «так мало прожито, так много жаль» (с). |
Порыв дыхания, последний лист сорвёт
Дождём оплаканная, мокрыми следами,
Она в глубокий, зимний сон войдёт.
Очень понравилось! Творческих успехов!
С Уважением!