Встреча-блиц на эстакаде.
Глянешь вниз: дорог спагетти,
Где поток стирает лица,
В душах вспарывая швы.
Расскажи… Прости. Не надо.
Годы вычеркнуты эти
Притяжением столицы,
Мне – соперницы, увы.
Всё. Пора. Мгновеньем радость.
Вслед тоска – не на рассвете, –
Всколыхнула нас зарницей,
– Кто, – хлестнула мыслью, – вы?!
Обещай… Прости. Не надо.
Между нами странный третий…
Буду истово молиться.
Но… куда мне до Москвы… |