Не седина, а быль морская
Вцепилась намертво в виски.
Который год судьба таскает
В кармане лезвие тоски.
О, эта ловкая плутовка!
Какой там к чёрту гороскоп,
Когда синеет неба кромка
Полоской моря на восток.
А здесь дубрав вальяжных проза,
Реки неспешный разговор,
Да пьяно пробуянят грозы,
Свалившись на притихший двор.
И, словно, вырванной страницей
Из книги дальних берегов,
Закружит в небе с белой птицей
Морей моих мятежный зов.
А нынче жизнь, как в богодельне,
Полна досужих мелочей;
Лежат по полочкам недели
С мышиною вознёй идей.
И как тут быть? В морях дубравы
Твой сон берут на абордаж,
На берегу морей отрава
Зовёт на штормовой кураж.
И жизнь проходит на изломе,
Судьба не кормится с руки,
А каждый день в закате тонет,
Сверкая отблеском тоски. |