К земле клонясь, стоит изба,
Пусты оконные глазницы.
Не помнит хлеба дух труба,
От пыли серые божницы.
Как сирота заброшен двор,
Скулят не смазанные двери.
Куда не глянь, кругом разор,
Да кто сочтёт теперь потери.
Был хлебородным этот край,
Дубравы шумные тут древни.
Здесь походила жизнь на Рай,
Но видно сглазил чёрт деревни.
Да кто деревням даст ответ,
В чём избы, хаты, виноваты.
Что тут гадать, почти их нет,
Осталось нам считать утраты… |
