Пальцы строк ломает болью
Ненаписанных поэм
И плюётся правда кровью
В глухоту надменных стен.
Что поэт? Как пьяный плотник,
Бьёшь упрямо гвозди слов
В полусгнивший подлокотник
Одряхлевших городов.
Только дворники смеются,
За щербатостью оград,
Не ручьи, а слёзы льются,
Тех, кто был когда-то свят.
Наизнанку шубы греют
Над холмами облака;
Туз на спину мне приклеит,
Чья-то ловкая рука.
Пусть снега следами дышат
Размалёванных богем,
Ничего нет в мире выше
Ненаписанных поэм. |
А с этим:
"Ничего нет в мире выше
Ненаписанных поэм." ------
трудно не согласиться. Отлично, Миша!