Ей мужа хотелось доброго,
красивого и богатого,
Чтоб кофе с утра – в постельку ей
с медовыми поцелуями,
Чтоб был почитаем в обществе,
грёб деньги в семью лопатою,
Чтоб если глазами встретишься –
и за день не налюбуешься.
Казалось, в надеждах розовых
всё было рассудком схвачено.
Она по полдня фуфырилась,
томила себя зарядкою.
Да вот, как назло, к ней клеились
то дьявол с лицом красавчика,
То страшненький ангел кротости –
и ни одного богатого!
Года уплывали в прошлое.
Уже все подружки замужем.
И дама вдруг, глядя в зеркало,
задумалась над причиною:
«С чего оседает на' сердце
лишь боль от расчётов радужных?
И что ж я такого сделала,
что мне не везёт с мужчинами?»
И лёгши в постель холодную,
она ещё час ворочалась,
Как месяц в чернильном облаке,
в объятиях тесной полночи.
Уснула тогда лишь женщина,
когда прошептала с горечью:
«Зачем напрягаться без толку?
Да все они просто сволочи!»
24 марта 2013 г. |
