А шёл бы ты лесом, любимый мужчина:
На место верни мои чётки грехов!
И шёпотом: смысла – заметно не сильно
В потоке упрёко-твоих-пустяков!
Ругай – только рифмой, пусть даже глагольной,
Что будет больнее! Чего же ты сник?
Ага! Покоряться не хочет привольный,
Богатый, могучий «народный» язык?!
Мне – думаешь, мучаясь лишь от безделья,
По тризне «безмолвья» страдалось вчера?
Перу моему – лучше «стихо-похмелье»,
Чем «трезво» с друзьями играть в баккара*!
Пускай непонятно, и пусть одиноко
Тебе, если с Музой мы спелись опять:
Рукам не поднять нужный уровень слога,
Каким собрались мы – тебя воспевать!
Ужели, мой милый, все это напрасно?!
Любая «лавстори», что дремлет в строке,
Пружинно, на цыпочках входит в мой разум,
Когда прижимаюсь к любимой щеке…
Но чаще – когда от меня вдалеке
Ты…
Простил?... |
