Профессор, нет времени...
А особенно так чтобы помнить,
Ваш белый халат мне сегодня
Как ангельский знак.
Ваш скальпель горит
И красиво поёт под руками,
Я раньше не думал что Жизнь
Эта выглядит именно так.
Профессор,
Я лакомый вздор для разлуки,
И тело моё лишь скафандр
Чтобы выйти в астрал.
Профессор, спасибо за счастье
И эти блаженные муки,
Быть кем-то другим,
Лишь не тем как когда-то себя рисовал.
Профессор,
Моё имя Вам вряд ли что скажет,
Я ищу его сам столько жизней
С начала начал.
Да и что здесь навечно...
Лишь лица из дыма и сажи,
Остальное записано в книгах
Которые я никогда не читал.
Профессор, всё верно
И не подлежит обсужденью,
Плесните мне спирта,
Прошу и не надо воды.
Кто хочет упасть,
Того не спасти от паденья...
Профессор, так что ж мы,
Давайте сегодня на "ты".
А что есть Любовь...
Перфорация или влюблённость...?
И кто эта женщина
Ради которой готов умереть...
Молчите...?
Идите же в жопу, Профессор,
Я знаю, всё знаю
И снова не смею посметь
Соврать зеркалам
И не обнимать это небо,
Перечить душе,
А другого увы не дано...
Профессор, прощайте
И снова спасибо за вечность,
Молитесь за тех, кто любил
И в забвеньи не вышел в окно.
06.07.12.СПб.
© Copyright: Михаил Антипов, 2012
Свидетельство о публикации №112070604471 |
