Лежит бельё замочено с утра.
Да не сегодня, а, поди, с неделю.
Но некогда стирать-то, в самом деле.
Ищу я рифму к слову "мишура".
И далее - судьба...раба...гульба...
Да, я - поэт! Почти что настоящий!
А тараканов наглая гурьба
кусок свинины из тарелки тащит.
Кругом развал... марал...моргал...мангал...
Сгорела отбивная...рая...зая...
Когда б вы знали (кто-то так писал) -
В каких же муках я стишок рождаю!
А на постели всхрапывает мачо.
Он шепчет: "кровь-любовь" во сне и плачет.
«Паетесское», Елена Лерак Маркелова
http://www.stihi.ru/2012/07/04/498
Про любовь...
Я ей стирал проклятое бельё,
Весь день травил на кухне тараканов
И философски думал: «Ё- моё,
Зачем Господь придумал графоманов?»
Она не говорила слова «нет»,
Но и к себе, увы, не подпускала-
Была она, к несчастию, поэт
И целый день свои стихи писала.
А я как зверь метался по ночам,
Всё больше беспокоясь о простате,
Когда её тянуло к словесам,
Чтоб написать "поэму о разврате".
И у меня в поджилках стыла кровь-
Я рифмы ощущал почти телесно
И ей кричал из спальни: «кровь?
- любовь!»,
Но был ответ: «любовь?
- не интересно...»
И я с тех пор поэтов не люблю,
А поэтесс и вовсе избегаю,
И, если, извините, с кем и сплю,
То прежде интернетом проверяю! |
