В нашем городе, славном городе,
нами созданном,
всем почтовые птицы-голуби
в руки розданы.
Отпусти, рука, даль манит крыло,
строчка выбрана.
Как бумажный лист, режет грудь стило,
сердце вырвано.
На закатный день, на восход ночей
стая вылетит.
И поди гадай - этот голубь чей?
Что он высмотрит?
И поди гадай, где сорвется вниз,
сядет на плечо,
принеся с собой не пустой каприз,
а души клочок...
В нашем городе, славном городе
всем нам воздано.
А почтовые птицы-голуби
виснут в воздухе.
Не проводишь их, не помашешь им -
зря стараются.
Не почтовыми, а домашними
называются... |