Мои стихи могут быть хромыми,
могут корчиться с перепою,
могут падать, ломаться, крошиться,
и дыханье сбивается в горе.
Могут быть не красивы, а гадки.
Биться в тисках ишемии.
И цветами расти на грядке!
И грустить в полусонном интиме.
Могут быть философски мудрыми,
по-стариковски угрюмы,
смешливы, по-детски беззубыми,
и томиться в пиратском трюме.
И веснушки у божьей твари,
и побои в неравной драке.
Как шахтёры черны, но от гари
котлов отопленья. Во фраке -
ножки бокалов тонкие,
и девичий зад, и шлепки
хулиганские, звонкие.
А зимой, в Подмосковье - снежки.
Скрывая заплаты горькие,
могут хвастать джинсами тёртыми.
Строить олимпийские "Горки",
экономя зарплату, чёрт бы им....
Стихи могут питаться корками
и носами сопеть сопливыми.
Но не будут они мёртвыми!
беспомощными и пустыми.
Их читали берёзки во поле,
на дисплей выводил мобильник.
Не за то, что они ненавидели,
а за то,
что они любили!!!
VW 28.10.2012 |
Пахнут горечью,
Пахнут болью,
Пахнут мраком
И пахнут солнцем,
И беспомощностью бессониц,
И смертельным-
Тупым покоем.
Пахнут дымкой воспоминаний,
Что в груди-
Затерялись где-то...
Но не дышат они любовью,
И не пахнет от них-
Поэтом.
1980