Мне ли?

О любви ли писать мне,
Не принимающему на веру, что любовь есть бог?
Как доктору душ, ковыряясь в чувств человеческих дерьме...
Или лучше так:  мне ли писать о любви...
Когда по особенному продрог
От поздней осени, что у меня внутри.
***
Города, дороги...
Время не стоит на месте.
Тот, кто недавно был дорог, оказывается совершенно чужим.
Скармливают, как голубям, слов крошево нам пророки.
И чьи-то сердца защемляет ее длинных ресниц зажим.
Снова избитая тема...
До крови и синяков...
Сочится из души сладким гноем дурацких фраз,
Укладываясь в поленницу очередных стихов,
Когда выбивает сердце свой африканский джаз.
А было и по-другому,
Но давно стерто из памяти.
И даже сны теперь совершенно иные.
Руки протягивая к жизни, как убогий нищий на паперти,
Рисую в пространстве мысли картины её хмельные.
Все отболит, конечно.
Выльется в канализацию.
Диагностирована давно непотребность ласковых слов.                  
Слышите мелодичный звон? Это звезды свою овацию
Дарят закатному миру дерзости и грехов.
***
Знаете, как сквозь нежность чувств прорастают колючки быта?
И забыто снадобье, излечивающее ожоги сердец.
Ты нужна мне, как нужна была Мастеру Маргарита,
Но что-то в этой жизни сломалось, и тема давно закрыта.
И впивается в душу, раня,  все глубже терновый венец.