Сиреневый ветер был мокрым, как пес,
Он в лапах сокровище осени нес.
Янтарное золото старого клена
Он спрятал в подножие ели зеленой!
Два месяца спал он на нем, как дракон,
Пока в феврале не разбужен был он.
Где золото?! Здесь только прелые листья!
Ухмылка у ветра вдруг сделалась рысья...
Он взвыл, словно хищник, он встал на крыло,
И сразу позёмкою мир замело…
Он тучке живот распорол за минуту…
А месяц назвали в отчаяньи: Лютый
.
|
Фрол прав! И, как ни странно, сочетание привычных слов и образов
не создают ощущения "заштампованности", в этом и есть секрет
настоящей поэзии.