Близится вечер, в кресле сижу у камина.
Пламя ленивое лижет дрова не спеша.
В раме оконной – небо рисует картину
Твердой рукою гроссмейстера карандаша.
Вот нарисованы серые, мокрые стены,
Птица нахохлилась, в думах о чём-то своём,
Втоптаны в грязь потерявшие цвет хризантемы,
Всё перечёркнуто наискось серым дождём… |