Дорожкой мягкой, в сумерках бродить,
Из листьев палых, устланных ковром.
О чем-то думать, душу бередить,
Осенним вечером. Я в парке золотом.
То золото, с старинных древ упав,
Еще блестит, еще приносит радость,
Но сгинет в вечность, превратившись в прах...
Весной воскреснет, в зелени, дав младость.
А я иду, аллеей не спеша,
И мысли грустные вползают, словно тени.
Я лист, еще держащийся пока,
На ветке жизни, но готовый к перемене.
Отзеленела юность, отцвела,
Сменив красу, наряд, другого цвета,
Колышет жизнь, на всех ветрах меня.
Но я держусь, хоть в жёлтый и одета.
Ведь я не лист, и если вдруг сорвусь,
Весной, опять, мне не сойти на Землю..
Куда-то, где-то быстро унесусь,
Туда, где повторенье, не приемлют.
Такой у человека странный путь...
Прямой, влекущий к увяданью, к смерти.
Мне захотелось, лишь на миг взгрустнуть.
Задуматься о жизни, круговерти... |
Так лист или не лист? Надо б как-то окончательно определиться...