Четыре шага. Взмах руки.
И поцелуй – прощальный жест.
Но, умирая от тоски,
Я прошепчу: «- Ты всё же есть...»
Я знаю дрожь усталых губ.
Я знаю сон усталых век.
Ты мне казался нагл и груб...
А оказалось - Человек.
Но ты уйдёшь. А за тобой
Уйдёт надежда на любовь.
А завтра парус голубой
Под ветром заиграет вновь.
Но ты - не Грэй. Я - не Ассоль.
Вот в этом драмы нашей соль. |