Дымящий ворох листьев шлёт печаль
Душе моей, израненной от слов.
Увядшим золотом спадала шаль,
Скрывая плечи парков и садов.
Уснёт спокойным сном деревьев век
И будет грезить зеленью своей.
Задумайся и ты, мил человек!
О светлой фабуле ушедших дней.
Пора настала жатву собирать,
Богатый ли и полный урожай?
Благословенная природа-мать,
Труды усердные иди встречай!
Лишь гроздья винограда могут знать,
Когда придёт их время сок давать... |
остановила - не сонетная она, по стилистике не подходит совершенно
сравните хотя бы с названием, смешно получается: сонетто, мил человек!