Не тороплюсь,
Я знаю, что давно
Платком махнуло время моих странствий,
И, размываясь на закатном танце,
Порвалось лентой старого кино.
Рисуют пальцы алгоритмом чувств
Причудливые линии на окнах
И бог чужой - как звали его? Локи? –
Туманом безразличья гонит грусть.
Мне все равно. А может еще нет?
Ловлю, как мысль, случайно, сожаленье
Или игру повисшей шторой тени.
Усталой тени пролетевших лет.
Болят виски. Наверно, седина –
Недогоревший всплеск адреналина,
Осколок страсти, просвистевший мимо –
Тому причина и тому вина. |