Друзья, друзья!

Друзья, друзья! На радость сатане
Давно свалил в Ньюкасл наш Обломов.
Знать, оттого так хочется и мне,
Штаны задрав, бежать за комсомолом.

Писал для денег Пушкин на продажу,
Ведь гонорарили серебряным рублем!
Здесь средь полей нет на бутылку даже
В пустом Михайловском! Пятьсоточку нальем?

Капернаум всем злится и Аллах,
Как даст им бомбой некогда укромной.
Видать, с того у нас в монастырях
О здравьи молятся всех членов Совнаркома.

Тоскуя по протекции ЦК
И о стихах Советского Союза
Во сне бросаю камушки с крутого бережка
Далекого пролива Лаперуза.

Лександр Сергеич, почто денег нету?
А он: «Их пропили писатели в Москве.»
Тогда сиди в полях без Интернету
Да бабу мучай одами в тоске.

Не к ночи будь помянуты чиновники,
Их мальчик Даун, мелкий президент,
Руководители, похуже уголовников.
Итак, что может ты, в Руси поэт?

А каб ты был ну скажем как Пелевин
Среди евреев, по издателям ходок,
Давно б писал ты как Владимир Ленин
Роман « Что делать» о английской островок.

Мне говорят с улыбкою некроткой
В e-mailе лярвы: « Ах, ты боже мой!
Зачем вы пишете? – Для денег. – И колготки
Сверкают скопом от отшельника долой!

Когда б как Ленин по всю жизнь я не работал
Иль как Чубайс-бездельник жрал Москвой,
То был б я эхо русского народа
И непокупен стал бы голос мой.

Я б жрал бифштексы, в Шушенском бродяжа,
А после в Кремль под шорох кинолент.
Быть знаменитым некрасиво, Маша!
Душа обязана трудиться – грызть цемент.

Недорого ценю я громкие флеш-мобы
И конкурс в Липках, и профур стишки.
Мигают мне литературные набобы
На мрачном бреге у Москва-реки.

Я вам не кенар, не бумбокс, а я поэт.
Стихи у вас как телогрейка, Файруза.
Да на тропинках пыльных всех планет
Напишут «Здесь был Вова и Коза.»

Сажусь в ландо я, помолившись Богу,
А вам, друзья, в постельки. Форум спит.
И вырулю один я на дорогу,
Кремнистый путь как «Фтородент» блестит.

Потом завоет вьюга. И по кружке
Мы дербалызнем в Музкой невзначай.
Жива ли ты еще, моя старушка?
3. 62 с подполья извлекай!

И, послюнявив Маркса-Саваофа,
Достанем мы Талмуд под вечерок.
Под вой собак михайловских загробный
Понюхаем премудрость скучных строк.