Идут года, а род людской все тот же:
Все так же в моде внешнее, а суть –
Она мертва, на сгнивший плод похожа,
Ее бы сдуть… С ладони – пеплом – сдуть…
Разбить бы крыши молотом рассвета,
Впустить бы птиц в неОбжитость темниц,
Но – выпустить – в объемы полусвета
Мозаику растраченную – лиц…
Под знаменем мечты о невозможном
Собрать опять – невидимую рать,
И – вырастить алмазы – в придорожном –
Искристом прахе, выучив – сверкать…
3 августа 2012 года |
