Тьмы много, а света так мало.
Мороз, по-январски, суров...
И ветер стежит одеяло
из выпавших за ночь снегов.
Деревья потупились кротко.
Им выбелит вьюга кору.
Укутает до подбородка
заимку в сосновом бору.
Лохматый треух нахлобучит
из белой овчины на лоб
и рыхлой бесформенной кучей
навьюжит до окон сугроб.
Устелет к заимке дорогу...
И, стихнув, устало вздохнёт:
"Дня мало. А ночи так много.
Пусть выспится. Пусть отдохнёт."
1.08.2012 |