Город мой в ряд деревянный,
по венцам слезится смоль.
Запах хвойный, чутОк пьяный,
заживляет нерва хворь…
Затаился палисадник,
под листвой косы хмельной.
На помосте конь и всадник
то отлит поэт земной…
Золотится маковица,
над кремлем иссиня-белым.
По реке, во сне, водица,
протекает руслом пленным…
Город мой, он не столица.
Вышел в люди из болот.
Лаской стелется по лицам,
отмечает свой народ…
© Copyright: Валерий Панкратов, 2012 |
