Придворным быть у этой жизни ?
Быть скорбной пылью мёртвых книг,
В которых саркофаги мыслей
И тёмной пропастью тупик ?
Уж лучше грянуть пеплом брани
На лбы светлейших бунтарей,
Когда Цветаевой очами
Глядит звезда седых ночей.
Когда растрёпаны страницы
И ветром вырвана строка,
Мне узнавать святые лица,
В которых тайные века.
И петь под дудку глаз невинных
О том, что жизнь – цветов букет
В руках таинственной чужбины
Всего на строчку дерзких лет. |