Возможно ль время отмотать назад,
чтоб вновь увидеть улицу родную
и перед домом пёстрый палисад,
где клён,склонясь,во флюгер дом целует?
Где,ставнями прищурившись, глядят
подслеповато маленькие окна...
Внимательный ,по-матерински,взгляд
дрожит слезами в их прозрачных стёклах.
В чьих стенах наше детское тепло
течёт,из года в год,как кровь по венам.
Тот дом из детства, пусть оно прошло,
не верит в то, что бросим и изменим.
Где от ступенек низкого крыльца
уводит нас в далёкий мир дорога.
Исконный пункт начала и конца
на краешке родимого порога .
04.07.2012 |
Спасибо! Оченно понравилось!!!