Мирская блажь и суета базаров…
Там пеленой укрывши веки глаз,
Под дикий вой степных хазаров,
Вкушаем серы ядовитый газ.
Там небоскребов блочные укрытья,
Скрывая маклеров красивых громкий шум,
Ведут нечистые отмытья.
И карнавалов полуголых бум,
Скрывают боль, заказы на убийства,
Обман, разврат, больничную слезу,
Смоковницы остаток жалкий листьев,
И нечисти бездонную стезю.
Там копоть несмолкающих заводов,
Приводит дух в кричащий ресторан.
Все это – рай для душ гнилых уродов,
Цедящих кровь из незажитых ран.
Там слышится: - прости, матросов «Курска»,
Прости, Творец, калоевский кинжал,
Прости, отсчет канаверского пуска,
И зэка, что с Лефортова сбежал.
Толпа артистов театра на Таганке,
Где вскрылся славы залихватской тонкий нерв,
Запела песню знаменитой Молдаванки,
На месте, где скончался главный серб…
Остановись мгновенье – сделай выбор,
Определи - кто прав, кто виноват…
Истории земли могилу кто-то вырыл,
Им оказался мой духовный брат.
Все суета, и все – томленье духа.
И все закончится классическим костром.
И тот кулак, что мне расквасил ухо,
Попахивает серой и огнем. |
