Я вышиваю васильки во ржи...
Скользит игла. Легко стежки ложатся.
Над полем, что от ветра чуть дрожит,
и васильками бабочки кружатся.
Закатный луч их окунает в медь,
им золотит пергаментные крылья.
И, кажется, начнут вот-вот гореть
они огнем... И обратятся пылью.
Вечерний свет, колосья и цветы,
и бабочки. Всё так недолго длится.
Невечность тленной этой красоты
моя игла продлить напрасно тщится.
03.06.2012 |
