Выльется воск в необычный узор.
В руку враг мой сон.
Бьется об пол головою фарфор,
Стон превращая в звон.
Грехопаденье?.. Полет мечты.
Ложится в мою ладонь
Апостол посланника пустоты,
Призрачный в яблоках конь.
А я снова жгу строку за строкой,
Парсеки непонятых слов.
И путником поздним бреду с клюкой
К созвездию гончих псов. |