О, Моцарт!
Гений чистоты…
Каких высот достигнул ты?
И как же можно, еще гадать,
Есть ли Бог? Когда такая благодать.
Прикрыв от света глаз,
Один оставив для слежения,
Вдруг ты уже и скалолаз,
Уснув от пробуждения.
И ты обдут ветрами и опален лучом,
Но вот затих, шёпот, за плечом.
Вот, ты бескрылый Серафим,
А вот Надежда…
И начинаешь ощущать,
Что, он дитя, а я невежда.
И слезы, и электрический раскат в груди:
«Не виноват, но тихо уходи».
Жил бы мир без музыки твоей?
Как бил бы дух мятежный.
Бил и был бы бит, в окопах снежных.
Так растрепать снега…
И описать так Солнце…
Как художник у холста,
Где Мир в оконце.
Он слышит цвет,
Он видит звуки.
И как гитара не кларнет…
И уж конечно фи не фуги. |
