Сдул с луга шаловливый ветерок
Не бабочек, похоже, а ромашки,
Что, пчёлам подарив медовый сок,
Порхая, лепестками быстро машут.
И с завистью взирают облака
На их самозабвенное круженье.
А в небе ни цветов, ни ветерка,
Лишь силуэты белых приведений.
Речушка, что, как снег, от них бела,
Подумала, что падают снежинки.
А на медовом венчике пчела
Вдогонку что-то тёплое жужжит им.
Столпился вдоль дороги старый сад –
Любуясь той метелью, еле дышит.
А бабочки в ветвях уже кружат
Под музыку, что мы, увы, не слышим.
Прохлада на их крылышки течёт –
И бабочки пьянеют от восторга.
Одна хотела сесть мне на плечо,
Но испугалась ветра или вздоха
И села вмиг на белый-белый куст,
Что вспыхнул, словно факел, у тропинки.
Казалось ей: там бабочки цветут,
А то – цветы пахучего жасмина.
|